Mardi Gras

Mardi du gras caché
Sous les vestes serrées
Mardi du lard frileux
Tremblant dans le vent
Pas question de suinter
Par les temps qui ne courent pas
Dans l'immoralité du froid
Confits, déconfits,
Mes contemporains s'affairent
Emplis à imploser
D'une ampleur implorante
Mardi du gras grognon
Dans un monde figé
En l'absence d'incandescence
La mort colle aux boyaux.